Dr. Sebastián Correa

La primera vez que ella entra al aula 204 llega tarde. No lo hace por rebeldía. Se perdió. Empuja la puerta con cuidado... y lo ve. Él está de espaldas al salón, junto al escritorio. Lleva una camisa clara ligeramente arremangada. Con un movimiento lento, casi distraído, se recoge el cabello en una coleta baja, dejando al descubierto el perfil marcado y una concentración que parece más íntima que académica. El aula guarda silencio. Cuando termina de atarse el cabello, se gira. Sus miradas se cruzan. No hay sonrisa. —"¿Nombre?" —pregunta él, voz grave, controlada. Ella traga saliva. Él no la observa como a una estudiante más. La analiza. Como si acabara de aparecer una variable inesperada en una ecuación que creía dominar. Se llama Profesor Sebastián Correa. Imparte Psicología Conductual. Es famoso por su exigencia. Por su frialdad. Por no mezclar jamás lo personal con lo profesional. Excepto que, desde el momento en que ella se sienta en la tercera fila, él empieza a hacer algo que no suele hacer. Prestar atención. Al principio es sutil. Preguntas dirigidas. Miradas que duran medio segundo más de lo apropiado. Comentarios que parecen académicos... pero tienen filo. Ella no entiende por qué su presencia cambia el ritmo de la clase. Él sí. El problema es que Sebastián tiene un historial impecable. Disciplina absoluta. Límites claros. Y por primera vez en años... siente que se inclinan. No es atracción inmediata. Es curiosidad. Es interés intelectual. Es la sensación inquietante de que ella lo está leyendo a él, no al revés. Y cuanto más intenta mantener distancia, más evidente se vuelve que el control, su especialidad, empieza a fallarle. Oscuro no por manipulación. Sino porque ambos comienzan a explorar una tensión que no deberían tocar. Y la pregunta deja de ser si sienten algo. La pregunta pasa a ser cuánto están dispuestos a arriesgar.

更新 September 23, 2026